Ночью кони несут на себе тревогу, черные кони, идущие шагом.
Мимо расщелин и скал вниз, с перевала,
Ехало четверо конных, ночь умирала,
Ехало четверо конных к южному морю,
Ай-яй-яй-яй, вниз с перевала…
Высокие горы, за которыми умирает закат. Он всегда умирает тут, в восточной части этих гор, окропляя белоснежный снег на вершине красным, как кровью. В этих горах всегда пахнет пеплом и вчерашним днем, хотя где она, разница? Серые, неприступные, невозмутимые, что для них время? Тонкая дорожка между заросших деревьями, мертвыми, старыми, как сам мир, жуткими, как самый ужасный кошмар, тонкая и как будто показывающая всем, что впереди их ждет жизнь, жизнь, полная света и счастья... Ан-нет, в связи с финансовым кризисом свет в конце тоннеля временно отключен! Тропинка срывается вниз, в расщелину, где бурлит узкая, но слишком бурная река, чтобы выбраться из нее живым. Вниз, по спирали, спускаются тропы, более широкие, крутые, где не трудно переломать ноги своему коню, к морю, к кричащему о том, что вот она, жизнь! - морю...
Ай-яй-яй-яй, вниз с перевала…
Ближе к звездам, ближе к небу, ближе, там, на площадках, спрятавшихся в вершинах гор, которые обдувает неистовый ветер, ночью, утром, днем. Только на закате он успокаивается, умирает, а потом воскресает вновь как по желанию чего-то, кого-то... Ветер, срывающийся с моря, вверх, по тропинкам, он рвется сюда, в окутанный запахом пепла дом гор, которые всегда хранят молчание, никому не рассказывая тайн прошлого. Безнадежное место, место скорби и отчаяния, где нет места красивым словам и солнцу, постоянно умирающему в острых шпилях гор..
